Чтение стихов в исправительной колонии строгого режима

Стихи прокормят вас едва ли,
зато не раз отправят вдаль.
Недавно, например, позвали
меня в Сибирь на фестиваль.

На фестивале был обычай —
стихи в колонии читать.
— Прочтете там?
— Прочту.
— Отлично!
И вот пора мне выступать.

По правде говоря, особо
злодейских я не вижу рож.
Любого наряди ты в робу —
он станет на з/к похож.

Они сидели — не по разу,
у каждого — статей пучок.
Я им прочел про водолаза,
про маму, сумку и панк-рок.

Они сказали мне «спасибо»,
они сказали «от души».
Хотя наверное могли бы,
в иных условиях, пришить.

Или тяжелые увечья
мне в подворотне нанести.
Но в этот раз по-человечьи
мы повстречались на пути.

Кто я для них? Заезжий фраер.
Зверь в зоопарке или псих.
Другой поэт меня поправил:

— Да ты совсем забудь про них.
Они стихов не понимают,
им проще разгрузить вагон,
чем вникнуть в то, что мы болтаем.
Из них один на миллион
тебя поймет.

А я подумал,
что на свободе тоже так.
И в этом есть особый юмор,
простой и очевидный знак,

что нет печалиться резона,
и радуйся, покуда цел.
Летели голуби над зоной,
а я на голубей смотрел.

Пришельцы с планеты Одежды и Обуви

Мы — пришельцы
с планеты Одежды и Обуви,
из галактики
Низких Цен!
Нам сопротивляться
даже не пробуйте!
Лучше сразу
сдавайтесь в плен!

Вы думали,
вселенная — это такой супермаркет,
в котором от товаров
просто рябит.
Вы думали,
у вас на все денег хватит,
а если не хватит,
то можно в кредит.

Но теперь вам пора
узнать свое место,
забыть
на покорение мира надежды.
Ведь человек —
это всего лишь средство
передвижения
для обуви и одежды.

Слишком долго вы жили,
о чувствах наших братьев не беспокоясь,
но давайте расставим
все точки над i, наконец.
Ведь это одежда и обувь
покорили Северный полюс!
Одежда и обувь
взобрались на Эверест!

Слишком долго
наши братья и сестры прозябали в прихожей,
слишком часто
пропадали внутри мусорных куч.
Но вот Судный День
настал и для вас тоже.
Розовая Кофточка!
Включай
Испепеляющий Луч!

Сценарий новой «Матрицы»

Где-то в городке провинциальном
зазвонит будильник как шальной.
Вскочит Нео, словно ненормальный:
Где я очутился? Что со мной?

С кухни донесется запах лука —
это мама делает омлет.
До сих пор живешь ты с мамой, Нео,
хоть тебе уж тридцать восемь лет.

Ты к семи утра идешь на рынок,
грузчик ты на рынке городском.
Им владеет Морфеус, открыл он
«Навуходоносор» ООО.

Он тебе предложит два стакана:
Водочки? А может быть винца?
Ты опять окажешься обманут —
Нет у этой матрицы конца.

Только в снах тяжелых и тревожных
душу всю твою разбередит
девушка одна в плаще из кожи,
про войну с машинами твердит.

Скоро ты и сам машиной станешь —
дом-работа-дом — вот твой маршрут.
Ну еще по пятницам есть баня.
Да и ладно, все же так живут!

Мы ведь не какие-то буржуи,
чтобы Голливуд нас поучал!
Нам не надо «Матрицу» чужую,
дайте «Сваты» телесериал!

Российско-грузинские отношения

Тамарочка-Тамара,
я еле вся хожу.
Уж сколько раз бывало:
с балкона погляжу —
на лавочке сидишь ты,
спешу к тебе скорей.
Пока дойду до низу —
уж пусто во дворе.

Тамарочка-Тамара,
смотрела про грузин?
В семьдесят пятом, помню,
любил меня один.
Все целовал мне руки,
водил меня в кино.
Поил киндзмараули.
Хорошее вино.

Но я была не дура
и знала что почем:
женись-ка ты сначала,
а радости потом.
Обиделся он страшно
и закричал: Женюсь!
В Тбилиси только съезжу,
а к осени вернусь.

Видать, грузины — очень
обидчивый народ,
и вот его все нету
сорок четвертый год.
Давно наверно помер
отсюда далеко.
А как, Тамара, пел он
романс про Сулико!

Тамарочка-Тамара,
ты в гости приходи.
Мы поиграем в карты
и просто посидим.
Есть у меня бутылочка,
храню ее давно.
Вино киндзмараули.
Хорошее вино.

(no subject)

Был вот в стоматологии сегодня, а там телевизор и по телевизору сериал «Сваты». Мне кажется, что именно так наша власть представляет нас. Вот это вот все: «ой, бабоньки», «ну ты чо, Петрович, не мужик что ли» и т.п. По этому поводу вспомнился День России. По Ленинскому району каталась машинка с открытой платформой, украшенная шариками трех цветов. Никаких артистов на платформе не было, были только колонки. Из них разливались песни группы «Любэ»: накатим за Россиюшку или что-то в этом роде. Машинка остановилась напротив пустого сквера «Сигнал», заросшего сорной травой, и попыталась заполнить пустоту пространства песенными «эх, ма!», «ай-лю-ли», «гармонь-лосось» и т.д.

Но, может, это меня там не было, и несколько сотен собравшихся в тот день на праздник, как ни силились, так и не смогли припомнить меня.

Дядя Стёпа — урбанист

Кто не знает дядю Стёпу —
урбаниста из трущоб?
Знают все, ведь дядя Стёпа
режет правду-матку в лоб!

Уважали дядю Стёпу
за такую прямоту.
Шёл с работы дядя Стёпа —
слышно было за версту:

— Пандус не под тем уклоном!
Здесь должна стоять качель!
Здесь раскрашенных поддонов
нанести отсель досель!

Дядя Стёпа очень просто
раскрывал нам всем глаза:
вот — разметка не по ГОСТу,
вот — уродливый вокзал.

— Вы живете не как люди,
вы живете как в хлеву!
Здесь как в Риме скоро будет?!
В Вене — знаешь, как живут?!

Все боятся дядю Стёпу,
потому что может час
наступить, и дядя Стёпа
доберётся и до нас.

— Это кто у вас — жена?
Что-то как-то не стройна!
Это кто у вас — ребёнок?
Что-то не под цвет пелёнок!
Это кто у вас — отец?
Ну, это вообще капец!

Слава богу, что всё чаще
за границу ездит он:
— Вижу город настоящий!
Вижу граждан настоящих! —
в блоге рапортует он.

Новостям из этих дальних
стран ужасно рад народ:
— Хоть один из нас нормально
хоть немного поживёт!

На обеднение россиян

— Дорогие россияне,
у кого чего в кармане?


— У меня вот дырка!
— У меня махорка!
— У меня утирка!
— У меня корка!


— Э, ребята, а деньжата?
Вам деньжат не маловато?


— У меня их нету!
— У меня кредиты!
— Обещают в среду!
— Как вода сквозь сито!


— Это как-то слишком!
Как же так, братишки?


— Нефть подешевела!
— Удобренья тоже!
— Не можем делать дело!
— Только хуже можем!


— Значит вы, ребята,
сами виноваты?


— Само собою, сами!
— Менталитет проклятый!
— Кривы мы руками!
— Умишком глуповаты!


— Как же с этим, братцы,
всем нам разобраться?


— Новые налоги!
— Да повыше цены!
— Платные дороги!
— Всё отдать военным!


— Ну и чудаки вы!
Удачи вам. Счастливо!


— Счастья короб целый!
— Вам и вашим людям!...


— Ему чего хотелось?
— Поболтать, вишь, любит.

(no subject)

Смотрю вот «Тру детектив-3» и думаю, что вся эта тема напоминает мне хороший роман Владимира Маканина «Портрет и вокруг», написанный в 1978 году. Ты ищешь истину, а ее кто-то скрывает от тебя, вокруг какой-то заговор и надо докопаться до истины, несмотря ни на что. Ну вот как в сериале «Чернобыль», да? А что если нет никакого заговора? Просто так получилось. Ведь если кто-то ответственен за сделанное зло, то значит все ответственны за несделанное добро. Значит, что-то можно было сделать. 

Есть роман «Хороший отец». Его написал Ной Хоули, один из создателей сериала (тоже хорошего) «Фарго». Это роман о том, что ничего поделать было нельзя. 

Думаю, что Тру детектив был бы не согласен. 

Разговоры в очереди к судебному приставу

К судебному приставу по коридору
иду в полусумраке, как под землёй.
По левую сторону — двери конторы,
по правую — люди бормочут своё.

— Смотрю сериал про Романовых клятых —
четыреста лет нагибали всех нас!
— Вы в курсе? Вообще не должны брать квартплату.
Об этом был Сталиным издан указ!

— Мы сели считать — в двадцать раз нас надули!
— И с нас пятый раз взымают долги!
— А я им сказала, вот нате вам дулю,
подам на вас в суд, чтобы вправить мозги!

— ЕГЭ для Москвы проще, чем для России
специально, чтоб мы не попали в Москву.
— Мне семьдесят! Дети меня засудили!
Не знал, что до этого я доживу!

— И как же они ничего не боятся?
Ведь ежели русский пойдет бунтовать...
— Да! Как же! Пойдёт! Втихаря матерятся
и лезут в хомут свой опять и опять. 

В любимом народе души я не чаю,
чего он ни скажет — со всем соглашусь!
Он возмутится и я возмущаюсь,
он шутку пошутит — и я посмеюсь!

Ода осознанному подходу к переработке мусора

Вчера попросил в гипермаркете,
дайте, говорю, мне пакет.
Вся очередь накинулась с матами:

— Наносишь планете вред!
Из-за таких как ты дохнут
в полиэтилене киты!
Озера и реки сохнут
из-за таких как ты!

И вдруг какая-то тетка
ткнула меня клюкой:

— Ну-ка, милок, погодь-ка,
я знаю, кто ты такой!
Ты надо мной квартируешь,
в четырнадцатом этажу.
Ты мусор не сортируешь —
давно за тобой я слежу!
Бутылки и батарейки
кидаешь ты прямо в бак!
Соседи! Его убейте,
чтоб больше не делал так.

Тут вышел мужик и двинул —
аж лоб у меня затрещал.
А кто-то заехал в спину,
а кто-то по почкам дал.

Короче, меня пинали,
пока не пришла мне хана.
Душа устремилась в дали,
но кое-что слышит она.

— Конечно, немного грустно,
что жизнь ты окончил так.
Биологический мусор
в какой мы относим бак?